DOÑAS FLORES Y UN SOLO MARIDO

MARCELO MAZZARELLO está hasta marzo en "Doña flor y sus dos maridos" en el Brodway. Hablamos de todo un poco, con alguna interrupciones de otras radios que lo solicitaban, pero finalmente se quedó con nosotras.

Efectos Secundarios

En la ciénega del alcohol y la noche ansiosa quedan siempre atrapados los anhelos más perversos e incontrolables que después justificamos bajo efectos secundarios reales o inventados. La maldición del olor a fluidos que todavía no se transformaron en sustancias pegajosas nos convierten en animales a veces abominables que necesitan exaltar los rasgos bonitos de las caras y cuerpos danzantes como la seguridad tras el muro de nuestra propia incapacidad. No me preguntes porque te entrego mi vagina como si fuera el souvenir de la velada cuando en realidad tu piel tiene para mí bajo las escamas, componentes abstractos que quizás me resultan mucho más atractivos. Los códigos se rompen y la ley de mi ser es tajante, no puedo desandar ya nada de lo que mi peso especifico surco en la tierra de nadie. El arsénico me ronda despiadado, no puedo extirparlo, ni quiero, me duele la imagen, que queda grabada para siempre, y mi desequilibrio mental peligra más todavía.
La consecuencia de la carne en mal estado es voraz, migajas de sentimientos encontrados se perturban una y otra vez, es que no vez acaso el resultado de la formula? Claro que no, la idiotez se vuelve inabarcable, no me confundas porque no me siento parte ya de nada.
La condena de tu boludez que me susurraba los oídos la pase por alto, creyendo que escondía pensamientos interesantes en el medio de la vanidad azul y blanca, pero el susurro nunca se equivoca.
Y vos que te estas vaciando de idealismo y vanguardia caíste rendida a los pies del goce que no te pertenece.
El perdón no forma parte de mis atributos, no soy decente, pienso en los dos de manera decimal y fraccionada, cuestiones que no entiendo ni quiero aprender ya.
Una mascara mas en la colección de muchas, la miseria se devoro mis buenas intenciones, la muerte ronda, mientras voy extirpando de a poco los recuerdos que me azotan la rutina.
No tengas miedo porque no hay piedad, ni cautela, entonces no hay nada que pueda aliviar la conciencia demente, estoy harta de vos y de vos también, y no quiero dejar de estarlo.

Mariana Coronado

Fragmento de la novela "Benicio"

La materia se desintegra de a poco hasta transformarse en baba. El peculiar asombro de la lava carcomiéndole la sentencia lo ubica en el podio de los acusados. No importan las campanas si total mañana va a estar nublado otra vez. El impermeable colgado de la ventana chorrea apuro, esta sucio como el recuerdo incesante que lo vuelve loco. La mística es ahora una excusa y se funde en la plegaria obscena, recorre con la lengua los escombros de la memoria, son las seis y nadie vino todavía, no controla sus extremidades, publica enredos insoportables pero el tren no para, se menea de un lado al otro cual espástico, la nieve solo se ve en la cima, necesita tocarla hasta transformarla en agua para bebérsela de un solo sorbo, el flujo todavía esta húmedo y pegajoso, se toca el orgasmo en su pierna izquierda, lo chupa añorando la pureza de su madre.
Se esconde mutilado, para poder sentirse redimido aunque sea por un segundo, Juan se tarda, busca una copa para festejar su hazaña. Recoge sus años de a uno para guardarlos en el placard, como si ahora ese cuerpo no fuera el suyo, se acomoda a mirar el final de la película, necesita anestesiarse con la imagen de la muerte para después infligirse latigazos de conciencia que lo derrumben, que le hagan abrirse el pecho para ver si realmente su corazón esta latiendo. No hay reloj que pueda marcar su agonía, van a llegar y el no esta listo, el ritual no va a ser el mismo, y eso lo encanta de una manera privilegiada, la voz…ahora es mas nítida, ella otra vez susurrándole melodías para acunarlo . Se siente algo mal, le duele la memoria , la espalda sangra misericordia, pero siempre que eso pasa vuelve a surgir el deseo, mira la inercia a su lado preguntándose si va a penetrarla, pero el timbre lo devuelve a la realidad.
Se pinta los labios y abre la puerta, al sentirse abrazado deja fluir algo de culpa, su amigo lo arropa , no sabe como actuar, se siente confundido.
-Benicio…- Precipitándose ante cualquier desenlace le empuña un moretón para dejarlo inconciente, se entrega al horror y deja que la desesperación lo arrase antes de hacer lo que le toca, algo parecido al placer le acaricia el hombro.
Mira el pecado, lo alza y desaparece.

Mariana Coronado

COLORES DEL VERANO

Alternamos las semanas de vacaciones para no parar nunca, asi que cada una aprovecho esos días para invitar a gente muy querida. SUSANA y CHRISTOPHE, desde Brasil, llenaron de color el estudio.


Les presento a "ALFONSO, EL PENSADOR DE ROSARIO", en su primera salida en radio, nos habló de la ausencia de ideas nuevas en la educación. Inteligente, profundo y encima... divino!!